Narrativa de um comum qualquer

Parecia sempre igual. O mundo lhe delegava um sincronismo irritante. Passos precisos, perfeitamente marcados em direção ao mesmo lugar, sempre. Andando em círculos. Era essa a impressão que a vida lhe dava. Viver era um desenho de Hanna Barbera. A mesma banca de revistas; as mesmas pessoas; os mesmos vícios; os mesmos problemas; as mesmas alegrias. A mesma estrada; a mesma paisagem, sempre. Embora alguém sempre teimava em lhe dizer que não. Que haviam diferentes definições. Nada era igual.

Se não, porque não conseguia enxergar? A mesmice era um lugar comum. Mas, insistentemente lhe diziam que não. A teimosia em olhar sempre na mesma direção era cômoda, porém desgastante, deprimente. Era chegada a hora de se livrar da sua casca de covardia. Processo doloroso pra quem crê que tudo deve ficar sempre onde está. Pra quem esquece de si mesmo, sempre que insiste em acreditar apenas no que diz ser sua verdade. Vê? aparecem as primeiras fissuras... Casca dura, material grosseiro. Despende tempo e coragem. A segunda pra poucos.

Tira essa expressão pesada do teu rosto, pára de dançar esse tango, esquece tudo o que você treina todo dia pra que saia sempre perfeito e igual. Muda o penteado, o corte, sei lá, pinta o cabelo... Abre as janelas, tranca o teu porão e joga a chave fora. Grita, rasga o peito, escuta um rock’n roll!

Ei ! desfrute a vida, que a morte é parida...